"Les vents retiennent leur haleine ; le soir est calme et sombre ; aucun zéphyr n'erre dans le bocage ; et moi, je vais revoir la tombe de ma Marguerite, et répandre des fleurs sur la cendre que j'aime. Dans cette étroite cellule repose sa poussière, cette poussière que tant de vie animait naguère ; le Roi des Épouvantements en a fait sa proie ; ni le mérite, ni la beauté, n'ont pu racheter sa vie."