"Il faisait froid : le vent du nord poussait avec violence contre les vitres de ma fenêtre des tourbillons de neige dure et sèche ; mon feu pétillait ; il lançait une flamme vive et brillante, et huit heures du soir venaient de sonner. « Non, dis-je, je ne sortirai pas, » et sans ôter les deux pieds de dessus mes chenets, sans quitter les pincettes que j’avais à la main, je m’allongeai dans mon vieux fauteuil de cuir et changeai de posture afin de rêvasser plus à mon aise."