"Les soirs d’été, quand un orage n’inonde pas la ville, un tas de gens s’en vont, aux Champs-Élysées : chercher un peu de fraîcheur dans l’air lourd, sous les feuillages immobiles, endormis, piqués d’une floraison de lumières épanouies en trèfle ; vus de loin, les tuyaux de gaz, garnis de globes laiteux, s’allongent, au milieu de la verdure, comme des branches. A l’appel raccrocheur des trompes de chasse, autour d’une scène garnie de glaces et de filles, près d’un orchestre où dominent les cuivres, une foule décadente accourt, des gommeux, des bookmakers, des horizontales, des artistes."