"— Paris, c’est loin encore ? — Pour sûr oui, mon garçon. — Tout droit ? — Tout droit.Et, par la grand’route couverte de neige, sous la bise âpre qui le cinglait au visage et soulevait à petits bruits secs le volumineux ballot qu’il portait pendu à ses épaules, Jean Moure s’acheminait vers la capitale du pays de France. Il marchait d’un pas vaillant, insoucieux de l’heure inclémente, l’esprit tourné à des mirages intérieurs plus reluisants que l’immense tapis de blanche hermine qui se déroulait devant lui, à droite, à gauche, à perte de vue."
Maison de la Bonne presse (Paris)
1900
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© Collection XIX 2018
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