"Voilà pourtant le but inepte des choses.Les fins parfums de la jupe qui froufroute Le long du trottoir blanc comme la grand’route. Les lourds parfums de la lourde chevelure, Nattes au dos, torsades sur l’encolure.La pénitence après le péché, sans doute L’orgueil, et l’avarice et l’envie, et toute La babiole ; et l’amour de la nature, Et même la lune à travers la verdure ;Et même la lune et même l’espoir, cette O cette folie !"