"Est-ce l’aube ? Par les feuillesVient comme un frisson de robeQui se frôle, Et qui cueille,En se frôlant, des corolles.Les étoiles S’éparpillent,Et sont, sous l’azur d’un voile,Des yeux pâles Qui se cillentA la fraîcheur matinale.Et dans l’ombre La raie griseQui au bord du ciel moins sombreVoudrait luire, Indécise,Prend la forme d’un sourire."