"— Voici l’heure, pensa Rose ; mes vaches la connaissent mieux que moi. — Allons, rentrons, ajouta-t-elle avec effort, le vieux attend à la maison ; sa soupe ne sera pas prête à l’heure.Plus on approche de l’éternité, pensa l’enfant, moins le temps pèse. Les jours lui semblent des heures, et les heures passent devant lui comme le vent ; moi, c’est le contraire, les heures me semblent des jours et les jours me semblent des années.Elle se leva, et ayant examiné le ciel, elle ajouta : — Demain la tempête ; peut-être cette nuit !"