"Dans les champs de la vie où le Temps se promène Comme un maître puissant dans un vaste domaine, Chacun doit à son rang poursuivre son chemin En ardent moissonneur, la faucille à la main. Tel, fuyant le travail, va se coucher sur l’herbe Et dormir à l’écart loin de faire sa gerbe, Qui, voyant au réveil la moisson s’achever, Fait en vain des efforts pour pouvoir arriver. Il appelle le Temps, le priant de l’attendre, Mais le Temps toujours marche et ne veut pas l’entendre."