"En l’an 1270 de l’hégire, que les infidèles chrétiens, destinés au feu éternel, appellent l’an 1845 de leur ère, vivait à Paris, rue Racine, un jeune homme bien portant et d’un bon caractère, qui se nommait Olivier. Au jugement de ses camarades, qui se moquaient de lui et avec raison, puisqu’il ne ressemblait à aucun d’eux, il passait pour un original : les plus indulgents le croyaient poëte et le plaignaient. Le fait est qu’il n’avait de sa vie aligné deux rimes, et qu’il faisait vœu tous les soirs de n’en aligner jamais."