"Une aube froide et grise, une aube de la fin d’octobre dans les pays du Nord. Six heures sonnent au petit couvent de Mount-Zion. Comme la dernière vibration meurt dans le silence, la porte du couvent s’ouvre, un groupe de femmes paraît sur le seuil. Trois ou quatre religieuses entourent et serrent dans leurs bras, en pleurant, une jeune fille vêtue d’une robe noire et coiffée d’un chapeau de feutre gris.A quelques pas attend un petit car irlandais, dont le cocher, fouet en main, est déjà perché sur son siège."