"Mes aïeux paternels étaient des laboureurs : Ils retournaient le sol à Crécy-la-Bataille ; Et quand leur soc heurtait une arme, une médaille, A leurs yeux surgissaient la guerre et ses horreurs.Ils menaient leurs moutons paître sur les hauteurs, Ou bien vers la tourbière à la profonde entaille ; Et le fruit des pommiers qui bout dans la futaille N’emplissait leurs cerveaux que de calmes ardeurs.L’un, pourtant, sans avoir l’âme basse ou servile, Un jour, voulut tenter la fortune à la ville, Par l’espoir décevant un instant fasciné."