"JE ne suis plus enfant : trop lents pour mon envie, Déjà dix-sept printemps ont passé dans ma vie : Je possède une lyre, et cependant mes mains N’en tirent dès long-temps que des sons incertains. Oh ! quand viendra le jour où, libre de sa chaîne, Mon cœur ne verra plus la gloire, son amour, Aux songes de la nuit se montrer incertaine, Pour s’enfuir comme une ombre aux premiers feux du jour.J’ÉTAIS bien jeune encor, quand la France abattue Vit de son propre sang ses lauriers se couvrir ; Deux fois de son héros la main lasse et vaincue Avait brisé le sceptre, en voulant le saisir."