"Par une de ces belles matinées du mois de mai qui commencent pour le campagnard dès l’aurore, et pour l’élégant habitant de Paris à midi, Marguerite d’Egmet était nonchalamment couchée sur un sopha à forme bizarre, où toute l’imagination du tapissier semblait être venue s’épuiser. Ses petits pieds s’échappaient des plis d’un peignoir en gros de Naples gris-perle ; ils étaient renfermés dans des pantoufles brodées de cachemire blanc ; elle tenait entre ses mains les bouts du ruban qui serrait sa fine taille, et les roulait et déroulait sur des doigts d’un blanc d’ivoire que faisait encore ressortir le rosé de ses ongles effilés."