"LA FLUTE. Au temps des gazouillis des feuilles, en avril, La voix du divin Pan s'avive de folie, Et son souffle qui siffle en la flûte polie Eveille les désirs du renouveau viril. Comme un appel strident de naïade en péril L'hymne vibre en le vert de la forêt pâlie D'où répond, note à note, écho qui se délie, L'ironique pipeau d'un sylvain puéril."