"AIR :Non, plus de vers, quelque amour qui m’anime : La règle et l’art m’échappent à la fois ; Un écolier sait mieux coudre la rime Au bout du vers mesuré sur ses doigts. Devant le ciel lorsque tout haut je cause Avec mon cœur, au fond des bois déserts, L’écho des bois ne me répond qu’en prose. Dieu ne veut plus que je fasse de vers.Dieu ne veut plus ! Et, comme aux fins d’automne, Le villageois, dans ses clos dépouillés, Regarde encor si l’arbre en sa couronne Ne cache pas quelques fruits oubliés, Je vais, cherchant ; pour cela je m’éveille ; Mais l’arbre est mort, fatigué des hivers."