Je, qui chantai jadis Typhon, D’un style qu’on trouva bouffon, Aujourd’hui de ce style même, Encor qu’en mon visage blème, Chacun ait raison de douter Si je pourrai m’en acquitter. Devant que la mort, qui tout mine Me donne en proie à la vermine, Je chante cet homme pieux, Qui vint, chargé de tous ses dieux Et de monsieur son père Anchise, Beau vieillard à la barbe grise, Depuis la ville où les Grégeois Occirent tant de bons bourgeois.