"La nuit descendait sur la terre, Répandant ses tièdes vapeurs Sur les roses de mon parterre,Renaissant sous ses pleurs.La source, au caressant murmure, Par moment semblait arrêter Le cours de son onde si pure,Comme pour écouter.L’insecte, caché dans la feuille. Suspend ses apprêts de sommeil ; Tout surpris des sons qu’il recueille,Il se tient en éveil.Étonnée et silencieuse, La lune, en passant, regardait ; Car, dans l’ombre mystérieuse,Une voix préludait :La tienne, ô tendre Philomèle, Dont les poétiques accords Versaient sur mon humble tonnelleLeurs célestes trésors !"