"LE poète ne peut se taire ; Il lui faut et foule et lecteur. On sait bien que ce qu’il préfère C’est l’éloge, et non le censeur ; Enfin, le bruit fait son bonheur. Qui se confesserait en prose ? Mais sous le fin tissu du vers, Nous laissons choir, à mots couverts, Tel aveu, telle ou telle chose Dont la Muse fait des concerts Animés d’accords très-divers. Mon amour, mes indifférences, Mes erreurs, mes vœux, mes souffrances, Sont des fleurs d’un même bouquet."