"28 juillet. — Dès l’aube, je m’éveille au rire des jeunes filles qui viennent puiser l’eau limpide dans les fontaines de la ville. J’écris quelques lettres, je ferme ma valise. A sept heures, les grelots des chevaux sonnent sous ma fenêtre. Le postillon est déjà sur son siége, le fouet à la main, le galon d’argent au chapeau. En route donc pour Saint-Moritz !Des cimes de glaciers à l’horizon, sur le chemin quelques villages fort insignifiants, hormis un pourtant, Felsberg, qui sans cesse écrasé par la chute des rocs en surplomb se reconstruit sans cesse, voilà tout ce qui me semble à signaler jusqu’à Reichenau."