"A Erckmann-Chatrian. LE vent de mort a soufflé sur le monde. Debout ! conscrit ; boucle ton ceinturon, Laisse tes champs et la forêt profonde, Fais ton paquet et suis l’aigre clairon.Pourquoi, dis-tu ?... Ce n’est pas ton affaire, Marche toujours et marque bien le pas. Mais ?... Chut ! Les chefs savent ce qu’il faut faire ; Va-t’en mourir et ne raisonne pas.Allons, la mère, ouvre la vieille armoire, Fais prendre l’air à ta robe de deuil ; Depuis cinq ans nous n’avions plus de gloire, Il faut encor de la chair à cercueil !"