"ALLONS, Christine, presse-toi un peu ; voilà déjà onze heures, M. Lechantre et le docteur Langlois vont venir déjeuner, on restera longtemps à table et il n’y a pas à compter sur l’après-midi pour terminer la malle de Jacques... Tu sais comme on est ahuri au dernier moment...La personne qui parlait était la mère du peintre Jacques Moret, une petite femme vive comme un oiseau, vêtue d’une robe de laine noire unie. Tête nue, avec des cheveux grisonnants qui s’ébouriffaient en mèches rebelles ; les manches relevées jusqu’au coude, laissant voir deux bras affairés et brunis, deux bras de travailleuse, elle se tenait devant une malle béante, recouverte de toile et marquée aux initiales F."