"De six à sept, l’heure où l’on potine le plus au club, où comme au rapport, dans la chaude lueur des lampes allumées, — ceux-ci avant de se sauver bien vite, ceux-là avant de se mettre à table, — chacun dégoise la petite histoire rigoleuse, tout à l’heure entendue, soit dans le tumulte des cotes glapies par les bookmakers, soit à quelque « five o’ dock’ » en buvant une tasse de thé, soit en une de ces lentes promenades si exquises à prolonger, tandis que le soleil décline derrière les branchages violets des arbres, qu’au loin, de l’allée des Acacias, monte une monotone rumeur de procession et que le coupé suit au pas, s’arrêtant par instants pour garder sa distance, — quand il était question d’un nouveau divorce, d’un flagrant délit, d’un pauvre diable de mari trompé qui acceptait son cas avec une sage philosophie, ou qui menaçait de prendre l’aventure au tragique nul ne riait aussi bruyamment que le vicomte Sosthène des Envierges."