"ANS sa chambre élégante de lettré à la mode, le poète Ambroise Renaud est étendu inerte sur le tapis, les poings crispés autour des tempes, le torse secoué de sanglots, et de rauques gémissements sortent de sa poitrine écrasée. Autour de lui c’est un grand bouleversement de meubles, et des lettres déchirées jonchent les abords de la cheminée flambante encore dans laquelle, au-dessus des tisons rouges, voltigent des feuilles brûlées, pareilles à de noirs papillons pailletés de rapides étincelles."